Все пишут о том, как хреново бывает в разлуке,
О том, как терзают тяжелые мысли и звуки.
О том как боятся, что минет, что канет в пучину
Волшебник, ваявший им сердце из сухонькой глины.

Все пишут… И я напишу – будто я умираю,
Гуляю по нашим местам, как по острому краю,
Как лезвием бритвы твоей режу тонкие руки,
Как вою всю ночь на луну от тоски и от скуки.

Я буду писать, подбирая и рифмы и строки,
О жизни я буду писать будто бы о дороге.
Холодной. Промозглой. На ней мне теперь одиноко.
Собакой я стала. Той псиной, что гонят жестоко.

И словно кому-то страданья свои доверяя
Чтоб легче мне было я: щелкаю, чищу, сверяю.
Свожу воедино и смысл, и упрямые строфы
И, в общем-то, больше и нет никакой катастрофы.

Болящее сердце притихло, а рана сомкнулась,
Пока я писала, мое вдохновенье вернулось
Так стоит ли плакать о том, что люблю и скучаю?
...
Пожалуй, я просто пойду и налью еще чая.